Depressão

Segunda, terça, quarta, quinta. Me repito em dias, simulando sorrisos. Ando em cápsulas a prova de sons bonitos como risadas que me soam longíquoas e exageradas. Vai chover ou fazer sol? Tenho uma capa grossa, impermeável, resistente à esperança. Olhos que assistem ao vai e vem das pessoas que andam e não chegam, pois não param de andar em algum tipo de busca que não compreendo. Para elas faz sentido? Os astros prometem ótimos negócios para quem não tem os olhos marejados. Estão lançado um monte de coisas novas, até pessoas que se lançam das janelas. Dizem que tem muita coisa maravilhosa acontecendo - a loira que pintou os cabelos, o jogador que assumiu a criança, o príncipe que andou se esbaldando sem roupa. Eu, cega para as conquistas do mundo, com a alma que só se aquieta com alguns piados que não dizem palavras. Mas não se pode ser triste, triste não está na moda, ainda mais com tanta gente se superando, apesar das desgraças. Era moda, eu acho, quando todo mundo fumava. Era bonito se entristecer com um copo na mão e fazer música, hoje não pode, não. Hoje é tudo uma explosaõ de cores e frases lindas no Facebook - corra atrás dos seus sonhos, busque, acredite, escale, atropele, se for preciso, mas não desista nunca. Todo sorriso é muito branco. Toda a conquista é um alvoroço, um show de fogos de artifício. Todo mundo é grande, com carros grandes, grandes ocupações, grande falta de tempo, grandes eventos que são postados, twitados, compartilhados. Sobra um purê de gente pequena esmigalhada por tanta grandiosidade. Chorar pode dar cadeia na Terra da Felicidade Comprada. Mas o piado não se compra, nem as orquídeas que, vejam só, estão todas brotando no meu jardim que é onde me sento, depois de tirar minha capa grossa e impermeável, resistente à esperança. E ali não tem segunda, terça, quarta e quinta, mas tem grama nova surgindo, sol morno pra aquecer o meu corpo despido das cápsulas a prova de sons bonitos. Sorrio.