A TPM é uma coisa séria.
Séria porque esculhamba com os neuro transmissores, dizima o corpo e transtorna a mente.
Poderia ser esse o diagnóstico de uma síndrome grave? Até que sim.
Porque por, aproximadamente, trinta anos uma mulher se transforma em um aberração de si mesma.
Todos os meses.
A fúria é assassina.
A fome também.
O corpo vira uma esponja cheia de água. Cansada, pesada, triste.
Nada que uma panela de arroz não resolva.
Ou meio quilo de chocolate.
Ou uns xingamentos de baixo calão.
Os filhos sofrem, o marido é crucificado, a balança vai pra conserto depois de ser pisoteada e arremessada contra a parede.
A gente sofre.
E como.
Aja choro!
Travesseiro molhado pelo sentimento de que o Mundo não nos entende.
E a fome assassina persistindo à tudo.
Que venham as gorduras, os doces, as frituras, as massas.
Depois é só liberar o choro que as calorias são gastas.
Mas até que gosto dessa inimiga, pois ela ainda me provém de muitas outras coisas.
Pois aquela amiga dela, a Menopausa, fica me olhando lá do canto, com aquele sorrisinho sardônico e pensando:
Tu não sabe o que te espera.
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